REAPARICIÓN

Y ASÍ BORRANDO VIEJOS MAILS DE HACE MUCHOS AÑOS, LLEGABAN A 9000 Y GMAIL ME DIJO QUE ESTABA OCUPANDO MUCHO ESPACIO ASI QUE DE PRONTO APARTECIO lA CONSUMACIÓN EL BLOG QUE TENÍAMOS CON MAURICIO. GRAN Y GRATA SORPRESA.

PROPUESTA

A pesar de la noche de lluvia, que alude a miradas de ese ayer, de todo un día.

A tantas tardes y noches de domingo infinito.

A la brisa que despeina mi pelo.

A pesar de haber podido recorrer tus largos brazos salpicados de espuma, o el poder aceptar el sabor del banquete obsequiado.

A pesar de las malas pasadas, las equivocaciones, los ases perdidos, los compañerismos, la entrega completa, el saberse vitalmente imperfecto, confuso.

El desear tu risa loca que me provoca, busca y dibuja con círculos de café en el aire, que piden remitente, no puedo ser reincidente, ni mutilar emociones, sensaciones, permisos.

Si en tus manos, en la piel, la retina, cabe el olvido. Si dentro de esa  larga y negra cabellera, solo trazos de recuerdos en descoloridos papeles amarillos. En las mías quedan demasiadas caricias, que alguién las esperará paciente, sentado en la vera de un río,  en cada uno de los amaneceres que se aproximan.

PASAJES DE SILENCIOS

Hay silencios compartidos, silencios solitarios y silencios que se alejan, silencios que se diluyen en el tiempo, donde las voces se confunden, no se funden, se enmudecen, no se dice y si se dice, no se escucha porqué reina el silencio.

Se llega a esos rincones donde los silencios reinan, donde lo no dicho bulle dentro de alguna lata de conservas, y conserva el silencio, casi atrapado entre alguna mezcla acuosa que paraliza y adormece cada cuerda y la lengua no es más que un trapo en reposo.

Hay silencios que lo dicen todo, hay silencios que dicen más que todo, hay silencios donde las almas se acoplan y se pliegan o repliegan.

Lo no dicho que atraganta, el silencio que reposa en el moho de algún sueño lejano o el sepia de recuerdos lejanos y recuerdos inmediatos que mejor tenerlos lejos, porque hacen bien pero no se tienen, entonces es mejor callarlos. 

Hay demasiado silencio, un silencio que asusta, que se oculta tras los ladrillos de lo no construido, que precede a cualquier derrumbe.

DE LEPIDOPTERA A GUSANO

Es muy extraño el proceso que lleva a que una lepidoptera se trasforme en gusano. Pero ocurre, bajo la mirada descuidada y cómplice de los buscadores de mariposas.
Se sabe de la fragilidad de sus alas, hechas para volar, que mece lentamente cuando se posa, provistas de largas colas, su atractivo apex, que coloca en llamativas posiciones y de su breve vida.
La delicadeza se centra en su completo, complejo y sensible ser.
Pequeñas, grandes, con colores, verdes, amarillos, azules, naranjas.
De deseosos e impulsivos hábitos matutinos, vespertinos y nocturnos.
Ciertas veces, se producen esas involuciones cuando lo bello, apreciado y apetecido se trasforma en algo desagradable y revulsivo.
Sus alas turgentes, brillantes y coloridas para atraer al macho, mudan en escondidos e indeseables colores y sus escamas comienzan a desteñirse frente a la mirada de él, que también deja de reconocer, la profundidad de sus ojos, provistos de una amplia mirada.
Se toma abruptamente sin función de apareamiento, el abdomen.
Plumosas, prominentes y llamativas antenas, para cortejar y tocar, se alejan del campo de su visión.
Cuando el sabor único, dulce y empalagoso del néctar de las flores, instalado en su aparato bucal, que generó deleitables metáforas, comienza a percibirlo con olores pestilentes.
Y la sutil y aventurera probóscide, comienza a enredarse.
Y son paralizadas, sus finas patas, que fueron testigos de historias y reposaron en impúdicos terrenos.
Los múltiples colores y el vuelo libre, se van desvaneciendo, cuando se adueña el asco.
Cuando fragmentos rosados y húmedos dejan de ser atractivos, entonces, comienza inusitadamente a mutar en ese estado, donde todo el cuerpo se vuelve blando, uniforme y su piel sin matices.
Velozmente se convierte en gusano.
En algunos casos, cumplida su metamorfosis, si no está en el lugar adecuado, se llega a convertir en nido de avispas, siendo consumida, por las larvas.

EXTRAÑA

Se hace sucesivamente, quizá insistentemente, preguntas extrañas, escribe cosas que para algunos resultan extrañas e incomprensibles.
Extraño es cada vez más, el mundo que la rodea……
Algunos hombres responden de manera extraña o se vuelven de pronto para ella extraños.
Como extraña se va volviendo, para algunas situaciones, o personas……..

Como extrañas se van volviendo, algunas situaciones…….

Como extraños le resultan algunos seres, que conoce, que no llega a interpretar y que extrañamente, a veces ni desea, ni le interesa hacerlo.
Como extraña resultará ella, a veces, para el resto.
Extraña infinidad de cosas que ya no tiene y dentro de lo extraño, algunos momentos que imaginó, soñó o planeó, que extraña y extraña no haberlos vivido, para poder extrañarlos con mayor autenticidad.
Extraña, aquellos instantes gratos y placenteros, por los que transitó, por los que se permitió caminar, por los que dejó que la disfruten y otros hechos, extremadamente extraños, insufribles, indescriptibles e insoportables... no los extraña, pero se le encarnan generando un mundo de extrañezas.

Se siente por momentos muy extraña, como que no es familiar a nadie o necesaria para nadie. O pocos comparten sus puntos de vista.

Extraña a veces su propio ser.

Se extraña de ella misma.

Suele comportarse extrañamente.
Atraviesa por tiempos y más aún, por algunos pensamientos extraños.
No deja de encontrarse en posiciones extrañas, que a veces provoca o se le generan en esa constante búsqueda.
Otras donde extrañamente otros se las ingenian para colocarla en ese lugar. Posiciones que extrañamente o no, tal vez nunca podrá resolver.

LOS DIAS

Los días se le están tornando medio complicados.

Los días le están resultando un tanto pesados.

Los días se le hacen largos y las noches muy cortas, demasiado cortas y oscuras.

Los días le duelen.

Los días no le dan ninguna respuesta a tantos interrogantes.

Los días los comparte, solo con su soledad.

Los días van absorbiendo sus restos.

Se pierde, los pierde.

Pensaba que le iba a resultar un tanto, más fácil, ya había pasado por tantos avatares, que no creyó que debería y debía seguir sorteando, tantas dificultades, tantos dolores y tantas dudas.

Más y más abandonos.

Es tan inmenso, el mundo de los sentimientos.

Particularmente intrigante, el mundo, entre hombres y mujeres.

Lo que se podría llamar amor, esa entidad exclusiva, con vida propia.

Ese amor que deambula solo y espera.

Ese amor que sorprende súbitamente o se desprende de a finas capas, transparentes, sin pedir permisos.

A pesar de, siente la ventura de haber conocido a seres tan bellos, tan plenos, intensos, sinceros, honestos, puros.Que la han transitado, cada uno a su manera, como pudieron, como sabían, como les salió.

Hombres llenos de amor para ofrecer y que quizá aún no han encontrado el modo, o la forma de brindarlo, o no han dado con la mujer, o las mujeres, que les llenen esos espacios o que les muestren la forma de ser feliz, o como se hace, y ella solo sabe, que nunca, pero nunca, ocupará ese lugar en sus días.

Será una de esas mujeres, que solo brinda un estrepitoso vacío.

Será una de esas mujeres, que solo apacigua o amortigua las soledades ajenas.

Será algún perfume olvidado.

Será el cuerpo que alguna vez descubrieron algunas manos.

Será solo una, entre innumerables mujeres.

A pesar de, algunos la han atravesado y se han instalado en lo más recóndito de su ser.

Aquel, que supo ser sentimental, visceral, emocional, afín, extraño, dual, par, melancólico, eterno, inalcanzable, impenetrable, inconfundible, amado, deseado.

Aquel, que brillo por su ser meramente inteligente, crítico, aventurero, inquieto y elocuente, sensual, extremadamente sexual, y muy presente, quien la hizo pensar infinidad de veces, desde otras esferas y que hasta en su generoso adiós, le obsequió seguir entendiendo y aprendiendo.

Aquel, que como parte de una suerte de ruleta rusa, le ofreció la brevedad de algo intenso y vertiginoso, extremadamente compatible.Produciéndole placer en la sola búsqueda del placer, mezclando fogosidad, ferocidad, incertidumbre, ingenuidad y desbordante ternura.

El misterio del no saber que es, quien es, que sigue, o como sigue, a donde va, pero donde todo es absolutamente verdadero y real y otras donde los todos, se amalgaman con lo irreal y sus acrisoladas fantasías.
A pesar, de.

SIN TIEMPOS

.....tengo un tiempo sin tiempos, solo corre, solo se, cuando es, cuando es, ese preciso e infinito instante y eso a adquirido, un valor inconmensurable, tengo intencionales, inagotables y diseñadas ganas y tengo por momentos extensos cielos azules, que a veces destiñen todo, que a veces inundan todo y otras derrapan groseramente, a mi pesar, y tengo lágrimas más que saladas, a veces ligeras, otras, espesas y oscuras, y tengo manos, por instantes, temblorosas de emoción, miedo o placer, inquietas y con algunas señales, y tengo una amplia boca que dice y calla y cobija y humedece y consagra y tengo agrias iras y eméticas furias y sombrías broncas y tengo adherido a mi a un ser que descubro, me fascina........y cautiva.
A pesar del dolor y lo irremplazable, a pesar de lo que nunca más será, de los sueños inconclusos, de las sonrisas congeladas, de los interrumpidos planes, de las fragancias que perduraran por siempre, se que sigue habiendo increíbles e impensables, dimensiones por descubrir, y quiero ir por ellas, por cada una y más y más, sin límites, ni contornos....
La vida de uno y de los otros es tan efímera, tan intrínseca, que ni siquiera pienso en lo que puedo dejar, quizá, algunos recuerdos sobrevivan alguna generación, nada más, después, nadie va a saber quién fue quien.
La existencia es solo de uno, es más que propia, deberíamos ser lo suficientemente inteligentes para vivirla mientras sea.