EXTRAÑA

Se hace sucesivamente, quizá insistentemente, preguntas extrañas, escribe cosas que para algunos resultan extrañas e incomprensibles.
Extraño es cada vez más, el mundo que la rodea……
Algunos hombres responden de manera extraña o se vuelven de pronto para ella extraños.
Como extraña se va volviendo, para algunas situaciones, o personas……..

Como extrañas se van volviendo, algunas situaciones…….

Como extraños le resultan algunos seres, que conoce, que no llega a interpretar y que extrañamente, a veces ni desea, ni le interesa hacerlo.
Como extraña resultará ella, a veces, para el resto.
Extraña infinidad de cosas que ya no tiene y dentro de lo extraño, algunos momentos que imaginó, soñó o planeó, que extraña y extraña no haberlos vivido, para poder extrañarlos con mayor autenticidad.
Extraña, aquellos instantes gratos y placenteros, por los que transitó, por los que se permitió caminar, por los que dejó que la disfruten y otros hechos, extremadamente extraños, insufribles, indescriptibles e insoportables... no los extraña, pero se le encarnan generando un mundo de extrañezas.

Se siente por momentos muy extraña, como que no es familiar a nadie o necesaria para nadie. O pocos comparten sus puntos de vista.

Extraña a veces su propio ser.

Se extraña de ella misma.

Suele comportarse extrañamente.
Atraviesa por tiempos y más aún, por algunos pensamientos extraños.
No deja de encontrarse en posiciones extrañas, que a veces provoca o se le generan en esa constante búsqueda.
Otras donde extrañamente otros se las ingenian para colocarla en ese lugar. Posiciones que extrañamente o no, tal vez nunca podrá resolver.

LOS DIAS

Los días se le están tornando medio complicados.

Los días le están resultando un tanto pesados.

Los días se le hacen largos y las noches muy cortas, demasiado cortas y oscuras.

Los días le duelen.

Los días no le dan ninguna respuesta a tantos interrogantes.

Los días los comparte, solo con su soledad.

Los días van absorbiendo sus restos.

Se pierde, los pierde.

Pensaba que le iba a resultar un tanto, más fácil, ya había pasado por tantos avatares, que no creyó que debería y debía seguir sorteando, tantas dificultades, tantos dolores y tantas dudas.

Más y más abandonos.

Es tan inmenso, el mundo de los sentimientos.

Particularmente intrigante, el mundo, entre hombres y mujeres.

Lo que se podría llamar amor, esa entidad exclusiva, con vida propia.

Ese amor que deambula solo y espera.

Ese amor que sorprende súbitamente o se desprende de a finas capas, transparentes, sin pedir permisos.

A pesar de, siente la ventura de haber conocido a seres tan bellos, tan plenos, intensos, sinceros, honestos, puros.Que la han transitado, cada uno a su manera, como pudieron, como sabían, como les salió.

Hombres llenos de amor para ofrecer y que quizá aún no han encontrado el modo, o la forma de brindarlo, o no han dado con la mujer, o las mujeres, que les llenen esos espacios o que les muestren la forma de ser feliz, o como se hace, y ella solo sabe, que nunca, pero nunca, ocupará ese lugar en sus días.

Será una de esas mujeres, que solo brinda un estrepitoso vacío.

Será una de esas mujeres, que solo apacigua o amortigua las soledades ajenas.

Será algún perfume olvidado.

Será el cuerpo que alguna vez descubrieron algunas manos.

Será solo una, entre innumerables mujeres.

A pesar de, algunos la han atravesado y se han instalado en lo más recóndito de su ser.

Aquel, que supo ser sentimental, visceral, emocional, afín, extraño, dual, par, melancólico, eterno, inalcanzable, impenetrable, inconfundible, amado, deseado.

Aquel, que brillo por su ser meramente inteligente, crítico, aventurero, inquieto y elocuente, sensual, extremadamente sexual, y muy presente, quien la hizo pensar infinidad de veces, desde otras esferas y que hasta en su generoso adiós, le obsequió seguir entendiendo y aprendiendo.

Aquel, que como parte de una suerte de ruleta rusa, le ofreció la brevedad de algo intenso y vertiginoso, extremadamente compatible.Produciéndole placer en la sola búsqueda del placer, mezclando fogosidad, ferocidad, incertidumbre, ingenuidad y desbordante ternura.

El misterio del no saber que es, quien es, que sigue, o como sigue, a donde va, pero donde todo es absolutamente verdadero y real y otras donde los todos, se amalgaman con lo irreal y sus acrisoladas fantasías.
A pesar, de.

SIN TIEMPOS

.....tengo un tiempo sin tiempos, solo corre, solo se, cuando es, cuando es, ese preciso e infinito instante y eso a adquirido, un valor inconmensurable, tengo intencionales, inagotables y diseñadas ganas y tengo por momentos extensos cielos azules, que a veces destiñen todo, que a veces inundan todo y otras derrapan groseramente, a mi pesar, y tengo lágrimas más que saladas, a veces ligeras, otras, espesas y oscuras, y tengo manos, por instantes, temblorosas de emoción, miedo o placer, inquietas y con algunas señales, y tengo una amplia boca que dice y calla y cobija y humedece y consagra y tengo agrias iras y eméticas furias y sombrías broncas y tengo adherido a mi a un ser que descubro, me fascina........y cautiva.
A pesar del dolor y lo irremplazable, a pesar de lo que nunca más será, de los sueños inconclusos, de las sonrisas congeladas, de los interrumpidos planes, de las fragancias que perduraran por siempre, se que sigue habiendo increíbles e impensables, dimensiones por descubrir, y quiero ir por ellas, por cada una y más y más, sin límites, ni contornos....
La vida de uno y de los otros es tan efímera, tan intrínseca, que ni siquiera pienso en lo que puedo dejar, quizá, algunos recuerdos sobrevivan alguna generación, nada más, después, nadie va a saber quién fue quien.
La existencia es solo de uno, es más que propia, deberíamos ser lo suficientemente inteligentes para vivirla mientras sea.

DELIRIUM TREMENS

Disfruta de vivir extremadamente al extremo, experiencias, excepcionales, excitantes, y exclusivamente experimentales. Será que en algunos aspectos fue criada así, viviendo todo muy intensamente, casi donde cada premisa, era esencialmente vital, donde la vida era considerada en cada segundo.

Ama fundamentalmente al amor, ama la ternura, el compromiso, ama el placer, ama el respeto, el cariño, ama al sexo, el sexo opuesto, su propio sexo, ama las individualidades, ama las diferencias y las discrepancias, ama los riesgos, ama temblar al unísono con la misma nota, ama el sabor de las lágrimas, ama dormir en un desorden, ama algunos olores y también los sin sabores, ama los intrínsecos acuerdos, los inefables y venerados recuerdos, ama los oasis, donde se dejan a un lado los dolores y se permite la conflictiva y deseada felicidad. Donde se revaloriza lo autentico y o verdadero, sin marcas, sin sellos, sin premisas, sin juicios.

En cierta forma siempre esta confundiendo y provocando, pero cree sentirse absoluta y total y completamente libre y con esa libertad, le suele suceder que solo se entiende ella y queda atrapada en su propio mundo interior, es increíblemente mal interpretada o directamente no interpretada y eso es lo que le hace sufrir tantos desamores, desencuentros, desencantos, abandonos, maltratos y alejamientos.

Vive en un mundo, libre y desprejuiciado y así y todo, reconoce extremos, conciente absolutamente de los límites y los bordes, a veces al filo, en el abismo, justo antes de caer, lengüeteado fronteras, donde el filo se siente dulce y acido en la punta de la lengua y hasta donde, a veces, el filo, corta y sangra a borbotones, en granas de colores y duele y el dolor se iguala extrañamente al placer.

Podría buscar la palabra libertad y abrir miles de páginas. Podría buscar en un diccionario básico, la palabra libertad y encontrar un interesante, conformista, estéril, frígido y extenso párrafo, podría preguntar por la calle a las personas sobre sus ideas de la libertad y obtener obviamente, cantidad y variedad de definiciones, sensaciones y emociones.

Algunas personas predican y postulan sus verdades y criterios sobre la libertad y realmente tienen teorías y posturas y defienden sus respetables, rimbombantes y elocuentes y adornados conceptos.

Ella a veces, se cree cada y una y una y una, de las palabras, pero otras veces se agota, se agobia y se irrita al máximo, otras se llega a cuestionar su propia ingenuidad, sumando y analizando críticamente, cada uno de esos aportes, a veces más que interesantes, a veces más que ridículos, a veces más que respetables, a veces más que despreciables y detestables, hasta encontrar egoísmos execrables.

Debe ser que su propia libertad y sus propias teorías no están contaminadas, que es cuasi materia prima, en el seguimiento de sus creencias, virginalmente libre, enteramente libre, pura por naturaleza, por elección, por educación y adoctrinamiento, ser esencial y ser auténticamente e indiscutiblemente libre, sin escrúpulos, sin prejuicios, sin mentiras y eso confunde de una manera increíble a los que dicen no estar confundidos y hacen de la libertad un mal dogma.

PROHIBIDO ENAMORARSE

Casi imposible describir la forma en que toca, como acaricia o besa, la disposición de sus dedos, de su boca, la punta o los bordes de su lengua.
El adorable pliegue de su cuello.
Se para en una actitud, de disposición absoluta, se dispone, se expone, se entrega, ofrece todo, sin límites, ni pautas y crece y su propio placer se enciende excitándola, complaciéndola, seduce y provoca, propiciando extremo deleite.
Y la sexualidad se escurre entre sus cuerpos y la sexualidad se emana en cada gota de saliva, que brota y moja y baña.
Y la sexualidad se entrecruza en cada parte de la casa.
Y la sensualidad se adueña de sus ropas.
No solo la penetra con la mirada, también con su lengua, los dientes, las manos, sus dedos, sus acelerados latidos, que se acoplan a ella.
Laten los cuerpos, laten y arden, se resbalan, se integran, se unen, convergen, copulan.
Pasa su lengua por su cuello, como lluvia de estrellas y su cuerpo se estremece al extremo, en un éxtasis profundo y prolongado, que nace entre sus ingles y se expande recorriendo cada fibra de su ser y estalla.
Y juega y sonríe y espera la repuesta.
Y juega y la roza y se muerde los labios.
Y juega y gime y aspira el aire, reiterada y rítmicamente entre los dientes cerrados.
Y juega y la mira y explora y prueba.
Y mece su cuerpo contra ella.
Y de su necesidad de gozo, nace el de ella.
Reciproca entrega.
Casi imposible describir, su apetecible sabor, extremadamente esencial y especial.
Casi imposible describir, su olor tan, visceralmente respirable y penetrante, como su mirada y su cuerpo.
Y esa conjunción de sensaciones donde ninguna queda exenta.
Todos, absolutamente todos los sentidos intervienen en el instante del encuentro, donde es mas fuerte el afecto, la emoción, el cuidado, el respeto, el desborde, el desorden, el mareo, el deseo, la comprensión, la atención, que el propio y maltratado y mal interpretado amor.
Donde algunos sentimientos, son mucho más importantes e intensos, que las malas y mediocres definiciones de los amores convencionales, o los tests de las revistas semanales. No necesitan ni explicaciones, ni rótulos, ni requieren compromisos, ni reclamos, ni definiciones, menos excusas o justificaciones, admitiendo claros límites.
Encontrarse, compartir la extrema libertad, sin prejuicios.
Saber que él, está y que es y que ella, también es y está.

SOLA

Noche abrumadora y alarmantemente, oscura, sombría, fría y larga de domingo de octubre y aunque debería ser la primavera que florece, parece ser el invierno que lanza su paño y da su toque de muerte y esa extraña sensación, de no querer estar sola, evitarla, donde la soledad se vuelve, la más terrorífica y dañina enemiga. Donde se puede presentir un riesgo. De intuir que es noche de momentos no gratos. Donde en algún otro lugar, hay alguien que también sufre y nos deja. Que se necesita un resguardo. Estar acompañado, mimado, cuidado, protegido. Noche, de invasión de recuerdos e incontrolable llanto. Esa vital necesidad de no desear atravesar por eso, en el silencio acosador y la oscuridad de la propia voz, que repite y repite, que no omite, cuestiona y se contesta. Sola. Donde las lágrimas desbordan y ahogan. Ese monólogo, que transita y se moja e inunda y asfixia, entre incoherencias y verdades. Solo degrades de negros, más que negros, sepulcralmente negros. Escalofriantemente oscuro. Interpretaciones sin interlocutores.

Ha mandado, en exageradas e impertinentes e incomprensibles e irrespetuosas, diferentes y claves palabras, mensajes y llamadas, devenidas de sus sensaciones, impregnadas de lágrimas y pesares y el pedido de diversidad de auxilios. En algunos casos, sin respuestas esperadas, que contribuyen, a un aporte, a la inexistencia del ser. Ha registrado las desilusiones, punteadas en el primer renglón, a las que está preparada en cierta forma, aunque duela siempre y cada vez.

Incluso, el vivenciar, junto a otro, sarcástica e increíblemente, similares situaciones e indigeribles, internos y hondos dolores.

También, solo silencios , igualmente inadmisibles y a esta altura, incuestionables ausencias.

Surgen, emocionantes, viscerales, sorpresivas y sanguíneas energías. Tener en cuenta la aparición, en el momento justo, de una sonrisa, en el instante perfecto, el abrazo cálido, en la memoria, inesperados paseos, el mate, la charla, el libro, la pizza y ese afecto.

Lamentablemente, ha reincidido, solicitando particularmente, la voz exquisita y mitigante, que padece irremediablemente, de mutismo crónico, agudo y terminal y ella, ya no discierne, entre la interpretación de la locura o el desmedido desamor, o el miedo al riesgo, o ha no tener más defensas que las distancias, o evitar todo registro emotivo o a esas estúpidas caracterizaciones vinculares, que odia y desdeña, que hacen que las personas, no puedan resolver sus lazos, que necesitan estereotipar y no dejan ver sus sentimientos y solo obstaculizan todo. El recelo a participar, de las intensidades de las emociones y las inseguridades al decir o al sentir, elegir no estar. Ansía algo, que no entra en el plano, de los ilusamente involucrados. Ella desearía, algo así, como la copula del amor, la locura y el miedo, un irreverente trío…..que es lo único que podría superar a sus vivencias.

RELIGIOSIDAD LAICA Y LAS DESVENTAJAS DE SER ATEO

No serás testigo de milagros.
No obtendrás el perdón divino.
No se te asignará ángel de la guarda.
Ni integrarás una lista para ingresar al cielo.
No serán bendecidos tus hijos, ni será bendita tu pareja.
Correrás el riesgo de ir al purgatorio.
Aunque recen por ti, será en vano.
No tendrás la ventura, de recorrer el paraíso.
No creerán en tu espiritualidad.
No contarás con la absolución de tus pecados.
Serás juzgado y criticado.
Estarás alejado de lo sagrado.
No escucharás coros de ángeles.
No te envolverán caminos celestiales.
Ninguna luz inmaculada, te marcará la senda.
La purificación de tu alma, no será por medio de bautismos.
La única comunión, será con tu conciencia.
No tendrás mandatos sacrosantos.
No serás jamás santificado.
Cruces de oro y plata no te pertenecerán.
Vírgenes de mil colores y atuendos, no se te aparecerán.
Tus seres amados que han muerto, no te esperarán del otro lado.

SILENCIOS

Piensa en intensas, complicadas, oscuras y extrañas interpretaciones de los silencios.Es quien ha callado, tantas cosas, que ha guardado tantas otras, que pude en cierta forma percibir los zumbidos que ellos provocan.No le interesa diagramar, una suerte de catálogo, vitácora o inventario, no cree en absoluto, que se puedan universalizar, ni que se soliciten por sastres a medida. Cada silencio, podrá o no, simbolizar la coronación, de quién sabe que gesta. Son y están, comprimen, reprimen, aíslan, distancia, alivian o nos interpretan o nos representan o nos sepultan. Podrán tener dispares pesos, ser relativos o absolutos, ser más sutiles o gentiles o inexplicables e incomprensibles.

" En el silencio maduran grandes cosas" leyó un día.

Una fruta madura, se llena de gusanos , si no se sabe morder, saborear y disfrutar a tiempo. Una descollante idea muere, si no es fervietemente compartida. Silenciar y encarcelar las emociones, es baldear de taxidermia el alma.

A pesar de las teorías y los libros, a pesar de los pensadores y los pecadores, los sometidos y los provocadores, algunos silencios solo incomodan, inquieta medularmente el silencio de la muerte, apetece el silencio de las siestas, enfurece el silencio de la indiferencia, asfixia el silencio de la ausencia.

Ha deglutido, silencios obligados, digerido, silencios elegidos, producido , silencios incitados, excretado, silencios nauseabundos, perforado, silencios enmohecidos, enterrado, silencios postergados.

En el ojo de su perversión, insinúan ser moderadamente indicados y adecuados, nacer de prolijidades nomencladas, prometen tranquilidades temporales, si obsevamos y vemos y miramos, entendemos que esconden filosas hojas, puntas, extremos y bordes hirientes, agudas láminas, batería de gélido y metálico instrumental, que enmudece, acobarda, secciona, empequeñece, esteriliza y oscurece.

AS DE ESPADAS

Se sienta en la mesa, dispuesto, expectante, inquieto, ansioso, melancólico, observador, recurrente.

Mira como una y otra vez se reparten, sincrónica y ajustadas las cartas, como van rozando la mesa, como van acariciando las líneas , por las que se desviven las gitanas.

Por alguna extraña razón, nunca es mano, por alguna extraña razón, siempre alguien se suma, abonados a alguna suerte de sortija. Se injertan a la ronda, entonces, tampoco puede barajar, no parte, ni reparte, no anota.

Es presa de algunos pases, donde los comodines, invariablemente, los tiene el resto. Otros jugadores, otro, otros, otra, otras, ellos, ellas.

El lápiz se queda sin mina, para escribir los tantos bajo su nombre.

Sea cual fuese el juego, nunca le toca el as de espada y algunas ilusiones ópticas, extienden las rayas superiores de los bordes de los naipes, unificando los palos.

No corresponde a la repetición de secuencias, de un play re editado.

Los rostros que lo rodean, insinuan facciones diferentes.

Algunas risas, suenan con mayor estridencia, las luces van trazando arcos en el techo, propagándose y mitigándose, con el transcurso del tiempo.

A veces él, no está afeitado.

Como una constante le tocan las mismas y dispares figuras y jamás puede hacer juego, se va al maso y cuando cree, que le pude tocar en la próxima vuelta, un tercero hace menos diez.

DELICIOSAMENTE ESPECIAL

Su identidad, no está en ningún listado perteneciente al rango de mujeres o en su defecto mal llamados caracteres femeninos.

No es ninguna de ELLAS, ni de las otras.

Solo ES, con todas sus variaciones y particularidades, integrada y conformada por extrañas personalidades, imprevistas complejidades e insólitas fundamentaciones.

Una mujer, que no compra estructuras para armar de a cuerdo a las instrucciones de fábrica, que no convive con moldes de ferretería.

Que jamás creyó en uniones benditas.

Que cree en los compromisos de los sentimientos y las emociones, en el disfrute y los respetos de los silencios y las individualidades.

Donde las lealtades pasan, por una obsesiva ternura.
Que desea transitar, transmitir, aportar, crear y aprender sobre las innumerables categorizaciones del amor y todas sus estrambóticas formas.

Alguien a la que le molestan los prejuicios de la gente estandarizada.

Que es conciente que no siempre los enamoramientos tienen los mismos colores, pero pueden contener esencias y fragancias similares.

Una compañera que piensa que una vida en común, es encontrar ese punto de unión donde se necesita recorrer la piel del otro…..quizá tan solo con la mirada….

Que sabe que el tiempo pasa rápido, que siente más rápido que lo que escribe, que sueña con únicos y legítimos momentos, que necesita un cómplice que no la tome por una lunática.

Una dama que desearía dormir desnuda sintiendo el calor cercano del otro, que la abrigue y poder desnudar el alma y que la desnudez no signifique solo sexo, sino entrega.

Se conecta con un masculino ser, que le hace sentir que es quien más conoce su esencia y a veces lo presiente tan profundamente, que podría radiografiarlo.

No le hace mal besarlo, le fascina, no le hace mal tocarlo, la subyuga, ni mirarlo, ni escucharlo, ni adivinar o sostener sus lágrimas, ni el rebote de su dolor sobre su pecho, ni abrazarlo muy fuerte, con enormes deseos de que la traspase, o sentir su corazón.

No le hacen mal sus refugios, no le perturban sus escondites, respeta sus procesos, sus silencios, sus secretos.

No solo que no la defrauda. Sino que al ser tan “ deliciosamente especial”, le cede todos los derechos….

No se confundiría, si se poseyeran, por que no serían momentos lascivos o de lujuria, sino que significarían el saber que se tienen a pesar de todo. Una confianza que sobrepasa a una vida en común, una vida que debería crearse con momentos no comunes.
Ha dejado de decir te quiero mucho, para gritar bien fuerte IO TE VOGLIO BENE

REBOTE

Las indicaciones iban variando, acorde al momento del día, al lugar donde cada uno se encontraba y a como se editaban arbitrariamente, las secuencias de las horas. Solo se tenía claro, el deseo de encontrarse, el placer al recorrer, la mirada del otro, la necesidad imperiosa de morderle y presionarle los labios y recibir el sonido que ello provocaba, un rebote, acústicamente perfecto, sobre su paladar. Degustar el gemido y quedar a la espera de la invasión de su lengua.

El tiempo o los momentos, no tenían ningún tipo de definición, no se esperaba de los relojes seguridades y el almanaque era solo una estrafalaria rayuela.

La seguridad, era estar de espaldas y sentirlo presente, no verlo y saber que estaba, no buscarlo y escuchar cerca, su andar, sus pies, sus pasos.

La proximidad del calor de su voz sobre su oído, la hacia respirar aliviada. Ese tono tan peculiar, que acurruca y relaja.

Le sentía las manos sobre su espalda, que gestaban la proyección de imágenes compartidas, tan próximas y precisas. Manos inquietas, como sus ideas, movedizas, ingeniosas. Las yemas, entrelazando, conectando, de extremo a extremo cada hueso de su columna y ese deleitable y apetecible susurro del “date vuelta”, que bautizaba la genitalidad.

Podrían haber soñado, recostados, sobre cualquier superficie imaginable e inimaginable, generado algunas olas que erosionaran indescifrables obstáculos, podrían haber caminado, bailado, llorado y proyectado, podrían haberse enamorado.

TOP SECRET

Algunos seres suelen manifestar que en lo profundo del alma, están guardados los secretos, nada más equivoco.. ..Tampoco están anclados en las salinas aguas de la materia humana, ni caben en una caja o en una carta o entre cuatro paredes blancas. Parte de vivencias o acciones, de las que se prefiere no hablar, callar; por arrepentimientos, dudas, remordimientos, angustias o temores. Están más que nada, ligados a los miedos, a los terrores y ahí es donde se mezclan con la oscuridad y la profundidad, se esconden, se magnifican, como sombras, que cambian repentinamente de posición y que suelen diagramar, simulacros de rodeo.

Los de los otros, se guardan atesoradamente, como una señal de entrega, entendimiento, confianza, amor y respeto. La necesidad de la complicidad compartida. Poder ser testigos de la verbalización, poder llegar a esa instancia donde nadie se sentirá juzgado o castigado, construir ese vínculo donde se está seguro y se entrega seguridad, sublimar o transferir la posibilidad, que quizá algún día, se pueda estar desde ese lugar, del que dice.
Los secretos, que no se cuentan, pero persisten en la memoria, los que persiguen sin piedad, los que obstaculizan, los que sin imaginar se olvidan, los que distancian, los que traen aparejados prejuicios, los que se creen innecesarios conversar, los que nunca serán reproducidos por algunas bocas, los que se quedaron entre los dientes aquel día, que se creía oportuno expresar. Seguirán formando parte de los temas pendientes.

RESPIRAR

Por no permitir determinadas distracciones, deja de respirar. Prefiere registrar algunas sensaciones tan minuciosamente, que así, sin pensar o tomar recaudo alguno, descarta la penetración del aire. La acción de inhalar y exhalar, la distrae y pasa a formar parte de un plano absoluta y totalmente secundario. Quiere acomodar sus movimientos, controlar sus músculos y el respirar, no solo condiciona su canal, sino que le produce algún grado de perturbación. Solo son momentos, algunos segundos, pequeños instantes, que surgen intempestivamente, que genera individualmente y no tienen que ver con la sofocación, eso la distraería aun más. Suaves apneas, dóciles disneas. Se contrae, se eleva, se relaja. Es como esa pequeña muerte, que a veces renace con la profundidad, la intensidad de algunos besos, ausencias conscientes, que llevan a lugares inexplicables. El no respirar, la hace confluir con la gravedad y su sangre en vez de transitar sus pulmones, sensibiliza aguda, porciones de su ser. Y la boca, su boca, no quiere perder nada y su cuerpo, desea retenerlo todo. Extender y prolongar esa instancia, donde el aire, el oxigeno, el aliento, el otro cuerpo, comulgan con lo interno.

COLECCIONISTA

Filtrándose, entre los cuerpos de las personas, que deambulan de a montones por la calle, observando, a los que miran sin mirar o a los que miran y a los que ven, apurados, ligeros, indiferentes, gentiles, indefensos o desesperados, él va rastreando los colores que emanan. Y ahí está, no se si realmente busca algo en particular, no se fehacientemente que es lo que quiere, creo, que él tampoco lo sabe. Solo se que es un coleccionista. No porta ninguna certificación, pero alude coleccionar besos y no solo los registra y clasifica o enmarca, sino que también los califica y encarpeta, y dice ser profesor, profesor de técnicas para besar y usa técnicas, que también colecciona y aplica, según la ocasión. Como todo coleccionista, quiere tener la mayor cantidad de piezas posibles y aunque todas son importantes, ninguna se destaca en particular, quizá las primeras, por su valor histórico, las tenga más preservadas. A pesar de tener los besos más exóticos y únicos en su clase, nunca, pero nunca, da por finalizada su colección. Siempre va a haber un mundo infinito de besos, de bocas, de saliva, de pliegues y labios, que deseará poseer, de técnicas por explorar y evaluaciones por tildar. Aunque su capacidad RAM este rebalsando de nombres y de besos, él los seguirá guardando en su propia memoria, porque como todo coleccionista experimentado, avezado y obsesionado, recuerda siempre, la contextura, el sabor , la consistencia, de sus bienes más preciados.

NECESIDADES

Y uno va andando y camina y camina y camina y se sostiene en esa intensa, constante e infatigable búsqueda. Participes de porciones lúdicas, talón y punta, cautivos.
Y en esos trayectos y en algunos tramos podemos cubrir o seguir descubriendo nuevas, insólitas y por que no, excéntricas necesidades.
NO SE puede escribir en un par de renglones, lo que uno busca, lo que uno necesita, lo que se espera del otro, o de los otros.
NO SE puede decir en una fracción de minutos, mirando el reloj y antes de que den las 10, los deseos que nos harían sentir, plenos, dichosos y felices.
NO SE puede sentir legítimamente, lo que se espera de nosotros o lo que tenemos para brindar, o lo que el otro necesita o anhela, si nosotros mismos no sabemos lo que queremos.
Lo único certero es que vamos delineando planos puramente emocionales, nos lleva la emoción, nos transporta la pasión, nos conmueven las sensaciones.
Y aunque a veces creamos, que somos realmente libres para sentir, trascender y proyectar, nos condicionan los despiadados e intransigentes prejuicios, los razonamientos estandarizados, que nos vende por paquete la cultura, familias perfectamente encuadradas, o sonrisas brillantes e inconmensurables o mujeres enmarcadas, bajo un ideal de belleza, que simulan formar parte de un afiche publicitario, de algún perfume made in France.
Y sufrimos por sentirnos apedreados por los NO SÉ.
Y simultánea, sarcástica paradoja, el goce de mantenernos atentos a conquistar una nueva respuesta.
Se delimita la entrega por creer que podemos dar poco.
Escatimamos la ofrenda, por sentir, erroneamente, que no conseguimos colmar las expectativas del otro sexo. Restringimos nuestras experiencias, afirmando (eludiendo), no desear lastimar a nadie. Y mareados en nuestros egos y esperando NO SÉ que, nos podemos perder la felicidad.

A CIELO ABIERTO

... Pongo el corazón en sus manos, y lo expongo, por que se que va a estar resguardado, por que siento que no va a ser desbastado, presiento lejanas, posibles mutilaciones e intuyo la calidez precisa y necesaria para divagar distintos ritmos. Pongo el corazón en sus manos , por que pienso que es un buen lugar para observar el mundo…… …..sobre las desilusiones y decepciones, se seguirán escribiendo y diciendo infinidad de palabras, se seguirán llenando y clasificando, frascos de lágrimas, porque todos, absolutamente, todos, estamos expuestos a sufrir y a hacer sufrir…. …..debe haber tantas clases de amores, deberíamos poder vivirlos todos, beber distintas felicidades. Esos amores que se hacen medulares, los que se olvidan, esos amores frugales y otros fértiles y otros frenéticos y otros frutales…los llenos de enigmas y dudas, hasta inconsistentes…como aquellos amores eternos, que serán para siempre….

ALFABETIZADOS

Sobre como uno siempre busca interpretaciones a los sentimientos, a sus acciones o pensamientos y hasta a los sueños nocturnos.

A veces, solo basta una simple y concisa definición, un repaso sobre un censillo y práctico camino de abc.

Interpretaciones y transferencias, que surgen de los muros de la conciencia y se filtran borrosos y desdibujados bocetos desde el inconsciente.

Esa maldita costumbre del universo simbólico de las palabras, donde necesitamos ponerle nombre a todo, usar esa secuencia arbitraria y déspota, de la ubicación de las letras. Algunas pulsiones personales , no tienen nombre, pero son tan tangibles y reales como la luna.

En cada parpadeo registramos, infinitas, diferentes, extrañas, familiares situaciones, decodificamos constantemente, internalizandolas, comienzan a danzar en nuestro ser , a veces en forma invasiva, abarcando cada extremo, integrando lo que se ve y lo que no se puede ver y priorizamos a las distractoras calificaciones, que suelen producir distorsiones y no siempre, ni en forma veraz, representan la realidad.

Esa infatigable lista de porqués? A pesar de intervenir en una suerte de carrera, detrás de las palabras, persiguiéndolas y reconociendo, que me continúan intrigando y cautivando, creo saber cuando no puedo decir con ellas, advierto la sensación, que no tiene traducción, percibo el significado, sin poder darle la significación, en algunos momentos, me quedo sin signos y puedo traducir lo que me pasa, desde otros lugares, sin palabras. Sin embargo, ese afán me lleva y construiría con ellas una gran escalera, pero para nada lineal, ni siquiera en espiral, tendría que ser lo más multiforme posible, un mundo de nuevas palabras entrelazadas, un universo de signos, un extraordinario cosmos.

Pensar que algunos códigos son solo puntos, espacios y líneas cortas, otros solo puntos sobre relieve. Un punto que combinado puede decir mil ideas y mil palabras y es solo un pequeño punto.

ENCANTADORA

La vida podríamos decir que es realmente encantadora y me refiero al sentido más literal y amplio de la palabra. El poder del encantamiento. Te puede encantar y podés ver todo de una manera maravillosa o al mejor estilo hipnótico de Kaa, del Libro de la Selva, cuando se va a comer a Mowgli, y en ese trance del encantamiento instalarte en las fauces de quien sabe que animal y en ese instante preciso y único, ser salvado o no.

Se puede decir que es cruel y mucha, esto ya lo leí y no voy a decir que es bella porque no me banco a Benigni, ni a sus películas.
La vivimos y va dejando sus huellas sobre nuestra piel, psicodélicas estampas. Podría hasta decir que tiene un buen diseño, apto para todo público, acorde a las más variadas especies humanas y adaptable, a nuestro pesar, para los que vapulean y denigran al ser. Aceptablemente sufrida, padecida y saboreada, refiriéndome puntualmente a sus diferentes versiones, las ácidas corrosivas y las empalagosamente endulzadas. Hasta existe la posibilidad de hacer pausas o vueltas atrás. Pero hay algo que realmente lamento, que se pasó por alto, es la posibilidad de volver a re-vivir distintos momentos. Tendríamos que tener la posibilidad de volver a nacer cuantas veces queramos, ese mismísimo instante, pero no digo volver a empezar todo de nuevo, no , hay historias que realmente, no me gustaría volver a vivir, solo algunas , tenerlas no solo en la memoria, poder seleccionar y transitar nuevamente por las instancias del placer o la duda o la locura. Volver a parir, volver a sentir esa primera mirada con nuestros hijos …..y tantas, tantas, tantas otras.... condicionadas para estas páginas.

LAPSUS AND DIVAGUES

Escribe en un lenguaje condicionado, sintético y acotado, en un medio hostil, donde conviven áridas interpretaciones.“Voy pensando porque te quiero tanto. Representás todo lo que amo y lo que no amo”

A veces se hace aclaraciones para aclararse, otras se da explicaciones, para explicarse.

Con una habilidad extraña, pude acomodar y ubicar en cierta caja, una aglomeración de sentimientos, parte de su peculiar pensar y vesánico sentir, se lo permite.

Descubre que puede volver a amar, que vuelve a amar, que ama y cree que el amor es mucho más que trazos de sonrisas y seguridades.

Muy lejos está su idea de la felicidad a conejos blancos.

Su visión algo existencialista, produce en ella una atracción hacia las irregularidades, las dudas, las carpetas pendientes, las cobardías, las imágenes sin maquillaje que vomitan los espejos. Son misivas conocidas. Siente cercano el grito y el llanto, el estremecimiento de la piel, las contracciones del placer.

Y por lo tanto por decir y compartir, dice en silencio. Y cabalga entre dicotomías y paradojas, las que la persiguen desde siempre, que decir, hasta donde decir, cuando o cuanto las palabras pueden transferir las emociones, sus convicciones, sus elecciones. Dejar ver el alma e impugnar la razón.

Y cree tener un símil receptor, intuye la semejanza de algunas teclas, ve el reflejo de melodías y los ecos de ondulantes acordes que se acoplan al unísono en el todo y en la nada.

Y descubre una sutil, imperceptible e infranqueable lámina, de gruesas fibras filamentosas, sanguíneas, mosaicos de imágenes oscuras y frías que se extienden. Y le llega un rebote de mutis estrepitoso .

Sueño, pasión, placer, felicidad, lluvias, sábanas, caricias, tibieza, mariposas y frutillas, se transforman en figuritas descoloridas de un álbum incompleto, donde lo más inexplicable e incontrolable, es que las más difíciles, las tiene varias veces repetidas.

ELEGIR

Sufro del deslumbramiento de los segundos que pasan, una especie de alianza con el tiempo, un acuerdo explicito.

Nuevas personas, nuevas canciones, nuevos miedos, nueva vida, nuevas muertes, nuevas enfermedades, circunstancias que innovan mis días y a la vez, las viejas esencias que me siguen desde siempre, añejas compañeras, la emoción, la incertidumbre, la indagación y también algunas certezas.

Padezco de obsesiones donde cada escena me parece única y merecen mi atención al detalle. Me aboco a cada una en forma minuciosa.

Sufro del hacerme cargo de las cosas que pasan en esos instantes, que forman secuencias y consecuencias.

Caigo incesantemente en el planteo, hipótesis y eventuales soluciones o salidas, frente a mis propias necesidades y a las de los otros.

Los otros siempre a mi par, y los disfruto.

Sufro de un constante pensar, que no ha invalidado, ni imposibilitado al crónico sentir.

Quiero a pesar de las diferentes interpretaciones de distancias, entablar y establecer enlaces. Que me produzcan bienestar o dolor me es indistinto, pero deseo que estén.

Nada supuesto, que sea tangible, o corpóreo o que flote en las partículas de la atmósfera o en otras dimensiones, pero que sea, que estén.

Y si el ser significaría no ser, que no sea, pero será algo.

Todo a su vez me resulta tan frágil, tan efímero, tan volátil, tan pequeño.

Hoy puede ser un gran amor, mañana la indiferencia y la negación.

Ahora podés tener los ojos llenos de luz, en un rato todas las lágrimas. Podés dormir y soñar y así sin más morir y el tiempo seguirá corriendo aunque no estés.

Me faltan varias dosis de egocentrismo y leer innumerables tratados sobre manipulación e histeria. Mis ignorancias generan mis dudas sobre los componentes femeninos que esperan los hombres..“que pretende usted de mi”..( diría una diosa) no me queda claro el cuestionamiento, la decepción.

Mis estadios pueden confundir algo, quizá. Tranquilidad, ferocidad, a veces sanguínea, otras pacífica. Prefiriendo ser invadida por el amor al odio, por que se lo que es odiar y aborrecer y perderse en punzantes acertijos.

Entender y aceptar no es entregarse, ni ser pasivo, no es darse por vencido, no es ser insulsa o insegura, no es perder la vehemencia, es pensar,luchar, elegir, probar……

ESTE ".......EZ"

Esperaba entusiasmada el encuentro.
Enardecida, esperanzada.
Esperaba, esperando.
Enredada en elocuentes encantos.
Enhebrada entre espinas y espuma,
enaguas y estrellas.
Esperaba enamorada.
Explicándose emociones.

Estaban extrañamente enlazados.
Empapados en emotivas esencias.
Estableciendo espiritualidades efusivas,
encariñados, entregados.
Embebidos en el énfasis y el ensayo.
Expertos en escenas.
Especiales.
Estallaban, excitados.

Esperaba enamorarlo,
entusiasmarlo, estimularlo,
encantarlo, erotizarlo,
encenderlo, erizarlo.

Esperaba, expectante.
Entregaba entrañas, entendimiento.
Eligiendo engendrar embriones.
Escogiendo empalagoso esperma.
Encima, efervescente, elevada.
Eliminando embusteros, ermitaños.
Echando egoístas egocéntricos.
Esquivando endebles.

Encontraba estructuras enquistadas,
excusas expuestas,
engaños, enfados, escudos,
escalones enfrentados,
epílogos.

Esperaba, engañada el encuentro.
Ecléctico, escondía enjuiciamientos.
Encandilado, enfrentaba eclipses.
Exhausto, esculpía, estúpidas estatuas.

LINDE

Cada tanto, la suavidad se le escapa,

la poesía y el romanticismo,

se repliegan.

Lo idílico y onírico, se ocultan,

latentes a la espera,

expertos voyeristas, observando.

La invaden los deseos,

algo de brutalidad,

algo de ferocidad,

juegos obscenos,

atemporales,

desordenados,

intermitentes.

Se instala en la pasión,

juegos peligrosos.

Cada tanto, el amor se le escapa,

pasa, flota,

partículas infinitas,

que repelen,

al ardor de su alma.

PEDIDO

No me pidan que sea moderada,
que sea ordenada,
que sea cauta.
No me pidan que crea en vírgenes o santos,
que brinde culto a dioses estandarizados.

Que libere mis temores.

Ni que deje mis “ no estructuras”, estructurales,
ni que abandone mis impulsos, mis obsesiones,
ni mis compulsiones.

No me pidan que registre tan solo obviedades,
ni que prepare comida para el freezer
u organice menúes semanales.

Que deje la ilusión, los sueños, la memoria,
que deje de hacer la “ V” de la victoria.

No me pidan tiempos, límites, distancias.

Pídanme, brisas, cielos y fragancias.